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Il
est un Singe dans Paris
A qui l'on avait
donné femme.
Singe en effet d'aucuns
maris,
Il la battait : la pauvre Dame
En a tant soupiré qu'enfin elle n'est
plus.
Leur fils se plaint d'étrange
sorte,
Il éclate en cris superflus :
Le père en rit ;
sa femme est morte.
Il a déjà d'autres amours
Que l'on
croit qu'il battra toujours.
Il hante
la taverne et souvent il s'enivre.
N'attendez
rien de bon du Peuple imitateur,
Qu'il
soit Singe ou qu'il fasse un Livre :
La
pire espèce, c'est l'Auteur.
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